Mirijams Blog

Das Bild der eingesperrten Frau, Jahrhunderte, Zeitalter, Äonen vergehen. Frei und wild erscheint als zerzaustes Wolkenbild fern von jeder frischen fruchtbaren Erde eine neue Vision. Wie kann es geschehen, dass wir so lange und immer wieder in falschen Wahrheiten baden? Wir bringen begeistert Lob und Anerkennung als falsch-nährhafte Beute zurück in unseren sicheren Fuchsbau. Niemals oder bloß in Zeiten der unruhigen Träume und Kopfwehattacken erlauben wir uns den Blick jenseits, herzwärts. Dort, wo die Wölfin heult, dort wo das Wort Freiheit fest-leicht umhertanzt vor unserer hochmütigen erfolgshungrigen Nase.

Wer hat uns befohlen, die falschen Wahrheiten, die ungereimten Verse zu verkaufen, als echt, an uns selbst?

Modeschmuck, der uns nicht höher, tiefer oder näher bringt, die Wahrheit dreht sich im Kreis, lacht uns aus und bläst uns weitere ungereimte Poesiealben in die Lungen.

Das Haar öffnen, verwehen lassen, Socken ausziehen, ausstinken, nichtsnutzig, und doch in allem nützlich sein.

Mit taumelnder Herzgewandtheit ein Federbett aus Wahrheit bauen.

Grado liebt die Menschen, und die Menschen lieben Grado.

Niemand ist hier fleißig. Hier lebt jeder im Augenblick. Denn vom Sommer wollen alle kosten.

In Grado packen wir den köstlichen Müßiggang beim Schopf und lassen unsere Beine und unsere Herzen vom warmen Salzwasser umspülen.

Frühmorgens gehört der Strand den Hunden und den Alten.

Die Hunde vergessen das morgen, das sie doch nicht kennen und jagen über die Sandbänke dem erst besten Holzstock nach. Die Mutigen tauchen ins Wasser und spielen mit den Wellen.

Die Alten sammeln Krebse und Muscheln fürs Mittagessen. Sie tragen ihre Werkzeuge stolz wie Tiefseetaucher ihre Harpunen.

Dann, wenn es Tag wird, krempeln die Großmütter ihre Hosen hoch und richten ihre runzeligen Gesichter zur Sonne aus.

Die Großväter betrachten selbstvergessen den seitlichen Tanz der Krebse während ihre Enkelkinder die Beschaffenheit von Sand und Salzwasser prüfen.

Väter küssen die kleinen Füße ihrer Töchter, die müde im Liegestuhl von ihren Abenteuern im seichten Wasser zurückgekehrt sind.

Die großen Buben stochern mit Hölzern und Fischernetzen an den Stegen, um Krebse und anderes Getier hervorzulocken und in ihren Eimern zu sammeln, bloß um sie dann wieder ins Meer zu werfen.

Mütter stehen im Knie hohen Wassern zusammen, kümmern sich nicht um ihre Bäuche und Hüften, lachen was das Zeug hält und werfen ihre Söhne von der Luftmatratze.

Der Prosecco an der Strandbude taucht das Meer in weiches Licht, der Sonnenuntergang prahlt mit seinen Farben.

Am Abend machen sich alle fein, doch niemand will durch die Gassen stelzen, niemand will promenieren oder sich selbst zur Schau stellen.

Alle sind nun bloß auf der Suche nach der besten Goldbrasse, den dampfenden Spaghetti mit Muscheln und einem bekömmlichen Hauswein.

Die Kinder rauschen sie mit ihren Fahrzeugen durch die verkehrsfreien Gassen, die Eltern trinken noch eine Flasche Wein.

Die Kleinsten sitzen in der Gasse am Boden und spielen mit den mitgebrachten Dinosauriern und tragen in ihren Herzen das Gefühl vom Eingewickelt Sein in einem großen Badetuch mit blauen Lippen und Salz im Mund.

Um Mitternacht taucht Grado unter und lässt sich von den sanften Wogen der Adria in den Schlaf schaukeln.

Ich habe gerade unsere drei Kinder in die Schule und zur Tagesmutter gebracht. Sie alle tragen Hauben und dicke Jacken, sie haben ein sicheres und warmes Dach über dem Kopf. Sie haben Vater und Mutter, Oma und Opa. Niemand ist im Bombenhagel gestorben. Sie sind satt. Sie wachsen glücklich und behütet auf, es fehlt ihnen an nichts, im Gegenteil, manchmal habe ich den Eindruck, sie haben zu viel.

 Ich sitze im Auto und höre die morgendlichen Kurznachrichten. Von Flüchtlingsströmen und humanitären Katastrophen ist zu hören, kurz, und doch geht es heute morgen besonders unter die Haut. Tränen rinnen mir, ohne es zu wollen über die Wangen.

Ich sehe vor meinem inneren Auge die vielen, vielen Menschen, die ihre Heimat verlassen haben, sie tragen keine Hauben, keine warmen Sachen. Sie sind nicht satt. Sie sind leer. Ihre Heimat ist ein Trümmerhaufen, ihr zu Hause ist kein sicheres Dach über dem Kopf. Ich sehe diese Menschen den Kummer und die Angst hinunterschlucken, in die hintersten Winkel ihrer Seele verbannen. Niemand verlässt einfach so seine Heimat, seine Freunde, seine gewohnte Umgebung mit all ihren Sitten und Gebräuchen, Ritualen und Gewohnheiten. Ich bin mir sicher, jeder, jede einzelne hat einen Grund. Und wenn es nur die Hoffnung ist.

Es war an einem Tag im Mai. An diesem Maimorgen erwachten die drei Freunde Kaninchen, Katze und die kleine Elfe von einem seltsamen Lied, das durch die Fenster ihres kleinen Häuschens bis zu ihren Bettchen drang. Sie kannten dieses Lied. Es war das Lied der Schneeflocken, das diese für gewöhnlich singen, wenn sie vom Himmel herabfallen.

Kaninchen rieb sich ungläubig die müden Augen und blickte zum Fenster hinaus. Es traute seinen Augen nicht. Es hatte geschneit! „Schnee! Im Frühling!“, rief es aufgeregt. „Wo in aller Welt gibt es denn das?“ Die kleine Elfe und die Katze sprangen wie der Blitz aus ihren Bettchen und liefen zum Fenster. Und wirklich, es hatte geschneit.

Die Blumenwiese vor ihrem Haus, auf der Tags zuvor noch Schlüsselblumen, Gänseblümchen und Löwenzahn geblüht hatten, war in eine tiefe, weiße Schneedecke gehüllt.

Kaninchen lief, weil es das Mutigste war, im Schlafanzug vor die Türe um herauszufinden, ob es sich nicht doch um einen Traum handelte. Mit Eiszapfen an den Schnurrbarthaaren und einer kleinen Pfote voll Schnee kam es wieder ins Haus. Die kleine Elfe steckte ihren kleinen Finger vorsichtig in den mitgebrachten Schnee. „Brrrrr wie kalt!“ Die Katze, weil sie ja immer die Vorsichtigste war, schaute sich vom Fenster das seltsame Ereignis an.

Und wie die Katze so aus dem Fenster blickte, spürte sie ein leises Kribbeln im Bauch und bekam plötzlich riesige Lust auf eine Schneeballschlacht.

Vier Tage Neapel? Als ich von meiner Reise im norditalienischen Friaul berichte, schütteln sämtliche Gradeser ihre Köpfe. Wie kann man nach Neapel reisen? Skepsis und Bewunderung schwingen in ihren Worten mit. Es ist ein bisschen so, als wäre ich aus der Hölle zurückgekehrt. Und ja. Neapel ist eine Reise ins Feuer. Neapel, das ist eine Überdosis Bella Italia!

Unlängst kam ein Windstoß bei der Türe herein. Er roch nach trockenem Laub, Salzwasser und Oregano. Er nahm mich mit auf eine Zeitreise. Griechenland, 1987, ein Campingplatz auf dem gerade der Tag erwacht. Mit dem Windstoß stand die Sehnsucht vor mir. Sie flüsterte mir ins Ohr: Ein Monat in Griechenland, Camping mit deinen Kindern, frei und völlig entspannt.

Niemand hörte sie sonst, die liebe Sehnsucht. Bis Tränen den Weg frei machten.

Wenn wir Menschen uns mit der Zukunft beschäftigen, umkreisen uns meist auch Trugbilder. Egal ob wir angstvoll darüber nachdenken, ob wir in ferner Zeit denn genug Wohlstand, Liebe, Herausforderung oder Anerkennung haben werden. Oder ob wir die glück- und sonnendurchfluteten Idealbilder unseres Menschenlebens heraufbeschwören. Es sind Trugbilder, die uns von der Gegenwart und auch von unserer gegenwärtigen Absicht ablenken.

Ich gehöre zu jenen Menschen, die grundsätzlich nichts Böses auf dieser Welt wollen. Du sicher auch. Das klingt naiv, und doch bestimmt diese wohlwollende Grundeinstellung mein Leben und die Beziehungen, die ich zu anderen Menschen habe. Schon im Kindergarten und in der Schule habe ich nicht verstanden, wenn über andere, meistens jene, die nicht dem Mainstream angehörten, hergezogen wurde. Nie im Leben wäre mir eingefallen, andere absichtlich in die Falle zu locken oder schlecht zu machen. Jedes Mal, wenn ich selbst in „die Falle tappte“, jedes Mal, wenn ich hinters Licht geführt wurde, wenn man mich schlecht machte oder verspottete, blieb meine Welt für einen kurzen Augenblick stehen. Ich hielt die Welt an, um zu begreifen, was vor sich ging. Ich zog bisweilen die Einsamkeit, das Anders Sein dem Mitmachen vor. Versuchte ich das Mitmachen doch, spürte ich meine eigene Falschheit sogar körperlich.

Bekanntlich verringert sich das persönliche Maß an Spontanität mit der Anzahl der Kinder, die man sein eigen nennt. Kinderlos bedurfte es nur eines Augenzwinkerns, und wir waren startklar für einen one-night-road-trip von Salzburg nach Köln. (Im Sportwagen des Chefs)

Mit ein oder zwei Kindern gelang uns noch der eine oder andere Überraschungstrip, der nicht schon 8 Monate zuvor fixiert, kalendarisch blockiert und mit den Großeltern abgesichert war. Heute, mit drei Kindern steht viel zu oft das Wort UNMÖGLICH zwischen mir und meinen verrückten Ideen.

Letzte Woche dann, öffnete sich ein unerwartetes Fenster der Freiheit. 2 Nächte, ein voller Tag in Mailand. Unerschrocken stand das Wort UNMÖGLICH noch immer vor mir. „Willst du dir das antun?“, „So viel Aufwand für so kurze Zeit?“, „Zahlt sich das aus?“ „Wie halten das die Kinder aus?“

Es gibt sie, diese kleinen Momente im Leben, die zu Fixsternen am persönlichen Himmel der Erinnerungen werden, im positiven, wie im negativen Sinne. Einer dieser Fixsterne in meinem Gedächtnis stellt folgende Szene dar: Ein schmaler weißer Balkon mit Blick aufs Meer. Zwei Tassen starken dampfenden Kaffee auf einem weißen Tischchen. Die Uhr zeigt 15.30. Eine sanfte Brise macht die Hitze erträglich. Das einzige Kind schläft den gesegneten mediterranen Mittagsschlaf. Und hier kommt er, dieser eine Moment: Das Meer beginnt plötzlich zu glitzern. Es glitzert so unverblümt wunderschön, dass sich dieser Anblick direkt in mein Herz brennt. Jeden Tag. Fast ein Jahr lang. Damals, vor fast 8 Jahren, auf unserem kleinen Balkon in Grado schenkte uns dieser Moment das Gefühl, dass alle Möglichkeiten auf uns warteten. Die Zeit stand für einen kurzen Moment still.

Wir brausen mit unserem 300 PS starken Motorboot über das tiefblaue Atlantikwasser. Die See ist unruhig, die Insel vor uns verschwindet hinter vorbeiziehenden, unheimlich anmutenden Nebelschwaden. Der höchste Berg Portugals, der „Pico“, der unerschütterlich über die Inselgruppe der Azoren wacht, verhüllt seine Spitze geheimnisvoll.

In der Ferne sehen wir einen großen Schwarm Sturmtaucher. Das Boot zieht eine scharfe Kurve, wendet ab und schießt pfeilgenau auf den Vogelschwarm zu. Dann, fast im letzten Moment, geht unser Bootsmann Fernando vom Gas. Sein Blick schweift über das Meer, dann zu uns. Wir sitzen zu zweit in Neoprenanzügen am Bootsrand, Flossen an den Füßen, Taucherbrille und Schnorchel griffbereit. Sein eindringlicher Blick wird von einem lauten „Ready?“ begleitet. Mein Herz schlägt schnell, ich nicke. Wir rasen noch immer über die Wellen, und dann sehen wir sie. Die ersten Delfine in der Ferne. Jubel an Bord. Fernando drosselt das Gas. Langsam, fast leise steuert er das Boot genau dorthin, wo es hin sollte. Er weiß, in welche Richtung sich die Delfinschwärme bewegen. Plötzlich sind um unser Boot mehrere hundert Delfine. Fernando zeigt uns die Richtung, in die wir schwimmen sollen. Das Boot gleitet nur noch sanft über die Wellen. Dann schreit Antonio: „Go, go!“